كي لا ينطفئ الإنسان
كي لا ينطفئ الإنسان
كي لا ينطفئ الإنسان
يا ربُّ…
احمِ ما تبقّى منّا؛
ففي البيوت التي غادرها أهلها
ظلّت الأبواب مواربة،
كأنّ الغياب
لم يتعلّم بعدُ كيف يُغلقها.
وفي الطرقات
أسماءٌ لا يعثر عليها أحد،
وخطواتٌ توقّفت
قبل أن تبلغ عتباتها.
احمِ طفلًا
يضمُّ دميتَه إلى صدره،
وينفضُ الغبار عن وجهها،
ويهمس:
لا تخافي…
أنا هنا.
ولا أحدَ يلتفت إليه
ليسأله:
ومَن يكون هنا من أجلك؟
واحفظْ للأمّ صوتها؛
فثمّة أسماءٌ
كلّما نطقتْها
عاد الفقدُ كاملًا،
وثمّة أذرعٌ
ما زالت تتّسع
لأجسادٍ لن تعود.
يا ربُّ…
لا تدعِ الخوفَ يُحكم إغلاقَ نوافذنا،
ولا تجعلِ الفاجعةَ
اللغةَ الوحيدة التي نتقنها.
نريدُ أن نخرج من هذا الخراب
وما زالت في أيدينا
مساحةٌ ليدٍ أخرى؛
أن نسمع بكاءً خلف الجدار
فلا نسأل عمّن يسكن هناك،
وأن نرى الجرحَ
قبل أن نفتّش عن الجهة
التي جاء منها.
لا تجعل ما أصابنا
يُعلّمنا إيذاءَ الآخرين،
ولا نترك لأطفالنا
من إرثنا
ما يجعلهم يعتذرون عن قلوبهم.
فثمّة ناجون
عادوا بأجسادهم،
لكنّ الحرب
ظلّت تمشي في داخلهم.
يا ربُّ…
احمِ الإنسانَ فينا؛
ذلك الذي، حين يقلُّ الخبز،
يكسر رغيفه نصفين،
ويترك للآخر
نصيبًا من جوعه.
احمِ فينا تلك القدرة
على أن يؤلمنا بكاءُ طفلٍ
في بيتٍ لم ندخله،
وأن نلتفت
حين تنطفئ نافذةٌ بعيدة،
كأنّ العتمة
وصلت إلى بيتنا.
لا تجعل نجاتنا
بابًا نغلقه خلفنا،
ولا تجعل ما فقدناه
آخر ما نراه في العالم.
يا ربُّ…
احمِ فينا ما لم يستطع الخراب
أن ينتزعه منّا؛
ذلك الإنسان
الذي، رغم كلّ ما حدث،
ما زال يترك مكانًا للآخر.
فليس أخطرَ من أن نُهزم،
إلّا أن نُشبهَ ما هزمَنا.
