نحنُ الذينَ لم نتعلّمِ العواء
ليستِ النشراتُ سوى مقابرَ مضاءة، يدخلها الناسُ كلَّ مساء ليتأكّدوا أنّ العالمَ ما زالَ ينزف.
ليستِ النشراتُ سوى مقابرَ مضاءة، يدخلها الناسُ كلَّ مساء ليتأكّدوا أنّ العالمَ ما زالَ ينزف.
خلفَ المذيعِ الهادئ
كانتْ مدنٌ تُذبحُ ببطء،
وأمّهاتٌ
يخبزنَ الخوفَ لأطفالهنّ
كي يناموا
أقلَّ جوعًا إلى الأمان.
لكنّ الحقيقةَ
لم تكنْ يومًا على الشاشة.
الحقيقةُ
كانتْ في يدِ رجلٍ فقير
أعادَ عصفورًا إلى السماءِ،
رغمَ أنّ الحياةَ
لم تُعِدْ إليه شيئًا.
لهذا
سنصنعُ أخبارَنا بأيدينا.
سنكتبُها
لا بالحبر،
بل بالأثر:
ببابٍ لم نغلقهُ
في وجهِ التعب،
بقلبٍ
لم يتركْ أحدًا وحيدًا في العتمة،
وبالمرّاتِ التي هزمنا فيها
الوحشَ الصغيرَ داخلنا.
فالشرُّ
ليسَ سكينًا فقط،
أحيانًا
يأتيكَ كفكرة،
كاعتياد،
كصمتٍ طويل
حين يجبُ أن تقول: لا.
رأيتُ الشرَّ كثيرًا،
كانَ أنيقًا أحيانًا،
يتحدّثُ عن الربِّ
والوطنِ
والعدالة،
ثم يُخفي تحتَ لسانهِ
مقبرة.
ورأيتُ الخيرَ أيضًا،
متعبًا،
بثيابٍ رخيصة
وعينينِ حمراوينِ من السهر،
لكنّهُ
كلّما سقطَ العالمُ
حملهُ على كتفيهِ
ومشى.
لهذا
لا أخافُ النهاية.
فكلُّ الذينَ
ربّوا الكراهيةَ كالكلاب
ماتوا بعضّتها أخيرًا.
وكلُّ الطغاةِ
الذينَ ظنّوا
أنّ الخلودَ يُشترى بالقوة،
صاروا رمادًا
في رئةِ التاريخ.
وحدهُ الخيرُ
كانَ يعرفُ سرَّ البقاء:
أنْ يتركَ قليلًا من الضوء
في قلبِ شخصٍ آخر.
أتعلمُ ما المعجزة؟
ليستْ أنْ تمشيَ على الماء،
بل أنْ تعبرَ هذا العالم
دون أنْ تتحوّلَ إلى حجر.
أنْ ترى القبحَ كلَّه
وتبقى قادرًا
على تصديقِ وردة.
أنْ يخونكَ الناسُ
وتظلَّ تفتحُ نافذتَكَ
للغرباء.
ذلكَ هو الانتصار.
فالشريرُ،
مهما امتلكَ من جيوش،
يظلُّ طفلًا مذعورًا
يضعُ الليلَ حارسًا على بابِه.
أمّا الطيّبون
فينامونَ
بخفّةِ صلاة.
وفي آخرِ هذا العمر،
حين تُطفأُ نشراتُ الأخبار،
وتسقطُ أسماءُ القتلةِ
كأوراقٍ يابسة،
لن يبقى
إلّا الذينَ
مرّوا على الأرضِ
خفافًا…
لكنّهم تركوا
في قلبِ العالم
نبضًا
لا يموت.
